Nueva interrupción

 

   El agua fresca es como la sangre caliente en mí. La pureza líquida venga de donde venga, de la lluvia del cielo o de los ríos del infierno. ¿Puede tomarse un cielo en un sorbo y saciar las sedes de una ánima en pena entre sombras de olvidos y recuerdos despojados de sus alas? ¿Puede un Ave Fénix beber el líquido de los dioses, celeste licor divino, sin desintegrarse ni consumir su alma?

   Tras una tempestad en el infierno, hoy me encuentro, al menos por un momento, a salvo. ¿Es que se me puede privar de un simple momento de paz? Siento nocturnas presencias que me acompañan, amistades eternas, como Vera y Vanja en Suecia, aquí abajo existe la fidelidad entre camaradas hermanos de la ferocidad lunática, unidos, como en un gélido calabozo atrapados entre gigantes cadenas de carmín. ¡Si al menos nuestros colmillos pudieran a estas cadenas romper!, nuestra locura podría libre ser. Pero la Cruz del Sur marca nuestro sendero esgrafiada en lo alto del negro cielo.

   Diálogos entrecortados, palabras cortas, frases tajantes, líneas que susurran, ¡silencios que se expresan!..., cuántos dichos y confesiones se pueden conocer en una noche.

   He sufrido bastante y aún me quedan muchos infiernos que conocer. ¿Hablar sobre mi vida?, nunca ha sido mi intención ser un pedante en el ámbito de las experiencias, ni lo será, mas siempre se, y supe, que jamás dejaré de aprender y aprehender en el transcurso de mi camino, por el barro, la tierra o el cemento, o el pasto seco por el sol, o perlado por la tristeza de alguna nube, o los llantos de alguna temporada. Hablar..., hablar..., hablar..., ¡sólo cada tanto y a veces a la luna le canto!, y aunque siempre entre fantasmas, espectros de la selva; solo. Hoy estoy en paz, pero ayer fue otro día y mañana otro será. Y sin embargo el hoy es un constante que no perdona, ¡antes por ello quejado me hubiera!, mas hoy no. Ya no. Y es así como hoy hago un quiebre: y le agradezco a la vida por traicionarme. Festejo los dolores y los sufrimientos de ella, porque sin su pesadumbre... ¿cómo podríamos renacer?

For he who live more lives than one

More deaths than one must die.

Debo conocerme, autoconocerme, explorarme, autoexplorarme, y si soy débil, ayudarme a morir, y si soy fuerte, ayudarme a vivir y a revivir. ¿Porque quién dijo que quien ha vivido siglos en el entierro no puede ya vivir? ¿Quién dijo que un muerto no puede renacer?

   Hoy nació el otoño y algo ha nacido en mí. Me vivo recreando, en constante desarrollo, siempre. Pero sé que estos momentos de paz son ilusorios y pronto momentos de fuego calcinarán a mi alma. Debo prepararme, armarme con magia de hierro para luchar en la batalla de la existencia. Me he vuelto químico, así como cuando niño jugaba a serlo, aunque en aquel entonces buscaba sólo venenos para aniquilar lindos insectos, hoy, busco las fórmulas de la iluminación. Mi espíritu posee alas de fuego que no quiero que se disipen ante una leve lluvia de lágrimas..., leve, porque mi espíritu es sensible como un suspiro de viento. Solitario, así hoy me encuentro, ¿será siempre así?, pues así estoy completo... pero como sufro ya sin sufrir (por tanto sufrir) la companía de una amor y acompañante (am-ante), de una amiga de la noche, de una colega de las tinieblas, de una querida en los lechos más profundos entre sábanas y vientos, de una cariño que sabe jugar con los besos, las palabras y los abrazos, de una todo que, juntos, nos complementemos como el ardiente sol y la fresca luna, como el fresco sol y la ardiente luna, ambos, radiantes. Cada luz es única y particular, aunque la Luz sea una sóla entre tantas sombras y noches entre árboles. Y en esta cálida oscuridad, que aunque a veces calentita jamás deja de ser fría..., me encuentro a gusto, solitario aunque en mi pesar, llorando lágrimas invisibles y sollozando en silencio en cada noche cama de ensueños; sufrir latente de un corazón que entre pronto y pronto no aprende más que a expresarse en un sublime y melancólico silente.

   Ni hoy, ni mientras viva, ni cuando me vaya: jamás... jamás olvidaré la Noche.

   Un beso de despedida nunca será suficiente, y sin embargo es tan justo y suficiente... ¡Oh...! ¿Por qué llora el lobo en cada luna llena? ¿Por qué se lamenta en la noche más profunda?, y las temblorosas y gráciles estrellas como copos iluminados de una nieve eterna suspendida en la gran pupila del firmamento, nos siembran, cada sacro tanto, una efímera y hermosa esperanza en apariencia estrella fugaz.

   ¿Por qué?... ¿Por qué?..., ¿por qué he nacido bajo la gran maldición y esclavitud de la Razón y del Amor?, ¿por qué el instinto y la intuición han guíado mi vida entré lápidas y cantos de cuervo? ¿Representa el cuervo el lado oculto de la noche? ¿Es su ojo de fuego la llama del infierno que esconde al Alma eterna de la Esencia? ¡Ay...! ¿Dónde estás, harmonía? ¡Harmonía hermandad del Horizonte!, ¿dónde estás?... ya lo puso en cuestión un reviniente, y me lo pregunto: ¿y si Dios me odia? ¿Y si no me quieren ni en el Cielo y el Infierno?... ¡Deus! ¡¿Qué he hecho en el pasado para ser tan detestado?! ¡¿Qué?!

   La luz que me heredó Lucifer ya no me sirve, y la sangre rebelde arde como magma de vena bajo mi pálida epidermis de papiro de luna cruel, ¡oh, dioses!, ¿es que acaso nadie me quiere o me comprende?... estoy caminando al borde del abismo disfrutando lo hermoso del paisaje vil, ¿será mi maldito espíritu en verdad un masoquista?, ¿bebe aún mi alma sangre por las noches mientras duermo? ¿Soy amigo de los murciélagos? ¿Soy un murciélago? ¿Uno que mira con las orejas y se guía con los oídos entre fúnebres ritmos y melodías de mediodías de cobre, bronce y de poesía? Alas de fuego, de negra seda o de plumas azabaches... ¿qué importa si ala en fin ala es? Veo un fragmento de nubes esparcidas por el violeta cielo, deseo de nocturnas tormentas, y alguna que otra estrella entre sus divinas fisuras que espero algún día poder comprender. ¡Ah...! ¡Y cómo me gusta llorar! ¡Amo el sufrimiento! ¡Lo amo!, pero también amo el otro lado de la luna... ¿porque será que en verdad amo la Luna en sí? ¡Amo la Noche!...

¿Quomodo cecidisti de coelo, Lucifer qui mane oriebaris?

Eterno maestro portador de la luz, sabio desterrado del Cielo, ¡ilumíname en un rayo de luna o de sol!... ¡o ilumíname a iluminarme! «¡Hombre, ayúdate a ti mismo!», dijo la Bestia. Y lo escucho... lo escucho.

   Intento crecer y revolucionarme para revolucionar al mundo. «Los valores más elevados crecen a medida que nuestra consciencia de nuestro medio ambiente y de nosotros mismos crece», dijo un de mis tantos (pocos) compañeros magos; no valores éticos o morales, los valores más elevados, se ha dicho, es decir, aquellos que están más allá de la ética y la moral. Diremos entre criaturas de la noche: la nobleza que desde antiguos tiempos en nosotros permanece. - Si me cambio yo, cambia todo, y así en el cada uno, y así en el todo. Estoy comprometido y mi responsabilidad es irrefutable. Le soy fiel a la Noche.

   «La mugre y la sangre son las que más enseñan, ¡y jamás perder de vista a las Estrellas!» dijo un muy cercano y querido compañero de magia. Y nada más ni nada menos que Oscar Wilde nos ha ya dicho:

We are all in the gutter, but some of us are looking at the stars.

Lo comparto para que alguien disfrute la cita y, alguna de estas noches, las estrellas.

   Somos sombras... Sombras. Por eso la luz jamás brilla más en ningún lado más que en nosotros mismos. Así como la luz es hermosa y brilla tanto en la oscuridad... ¡como las «pequeñas» estrellitas a nuestros pequeños ojos en el firmamento nocturno!, brilla la luz en nosotros y en todas las sombras que tienen vida, incluso en las que no. ¿Cómo podría, por otro lado, brillar una pequeñísima llama de luz en una enorme bóveda de luz? Si todo es luz la luz no se ve. ¿Y si todo es blanco en dónde cantan las velas?

   «En la noche oscura no estamos solos.», ¿cómo estarlo, hermano, si estamos junto a la Noche misma?... y hay tantas estrellas en la noche...

   "Uno no alcanza la iluminación fantaseando sobre la luz sino haciendo consciente la oscuridad... lo que no se hace consciente se manifiesta en nuestras vidas como destino...", ha dicho el místico psicólogo del nuevo mundo. - Eso, es luz.

   Quiero que mi alma, que ya no está ausente, sonría mientras llora, quiero verla feliz. Y a ella también...

   «Mientras te quiero el sol se apaga...», escucho entre delirios de amor. «Te voy a encontrar... en la oscuridad.» Y ya te he encontrado, querida..., te he encontrado. - Sonrío.

   ¿Es que alguna vez hubo dudas de que mi Amor fuese Eterno?...

  

                      Maldigo la poesía concebida como un lujo

                      cultural por los neutrales 

                      que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. 

                      Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

                      Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren 

                      y canto respirando. 

                      Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas 

                      personales, me ensancho.

Ah..., el eterno pesar de ser un Prometeo o un ángel caído del Cielo, despatriado por la déspota tiranía de Dios. Toda verdadera poesía es magia. «La alquimia del verbo.» ¿Y cuando parece la poesía no manifestarse en la materia, no será que el futuro que ha hecho evidente, mediante la videncia, no se ha aún presentado?, ¿y si se presentó pero como un leve o furioso viento que invisible por entre los ojos viaja? ¿Es que acaso la poesía debe ser meramente carnal o materialista? También, ¿pero únicamente?, ¡qué diablos es eso!, hay luces y fuegos más interesantes que los fuegos aritificiales y las luces de las lámparas que sólo atraen a insectos. Aunque en todo insecto, como criaturas con vida, hay esencia divina. ¡Oh, tú lo sabrás, Belcebú, rey Señor de las moscas!

   Entre mis versos que aún ni he publicado, solita tinta en las hojas con o sin renglones, he predicho cosas... cosas entre las cuales algunas se han hecho ya verdad, ¡es que la verdad es más importante que la materialización!, pero aún así... también se han materializado. Y otras, lo sé —y no sólo porque lo intuya o lo sienta o presienta—, se están ya manifestando y otras, todavía en sus génesis de luz, están ya naciendo. ¡Incluso en este mismo momento!, por aquellas letras... y por éstas. - «La poesía va delante de la acción.»

   ... Cómo contrasta el sufrimiento y la felicidad..., estoy ahora, aquí, en esta extraña tranquilidad. ¿Será una ilusión, aunque toda vida y existencia ilusión sea? ¿Una ilusión que como ensueño, brilla en los ojitos de una gran ilusión? ¿Será el ensueño... el sueño del gran sueño?...

   ¿Es esto realidad o fantasía? ¿Maravilla o Realidad?...